Dimanche 1e septembre 2002 : Blois - St Junien - Montpezat d’Agenais : 3 h 20

Nous avions rejoint Blois depuis Coulommiers le vendredi 30 août. Mon DTA était accompagné d'un Voyageur 912 du même constructeur, et de deux Cosmos Phase II. David Vigouroux, ami et partenaire (A'Graph), arrose abondamment ma machine de Champagne avant le décollage, ce qui lui donne l'odeur plutôt nauséabonde du clochard moyen des campagnes du sud-ouest. Somme toute, cela me va plutôt bien. Nous avons navigué sous une météo peu clémente, et je peux déjà m'apercevoir que mon aile, la toute nouvelle Profi de chez Aeros sur laquelle je n'ai que deux heures de vols locaux et pourtant poussée par un simple 503, n'a rien de ridicule face aux 100 cv du Voyageur de Bruno Picot. Pendant que les kilomètres s'égrènent au dessus de paysages quelconques, je suis songeur. Je pars à Dakar sur un putain d'ULM de base, équipé d'un petit moteur, je vais faire ce périple en biplace, sans assistance, sans GPS. Cela n'a rien d'un exploit, non, quoi qu'en pensent nos admirateurs. Néanmoins, c'est une première. C'est quelque chose, une première. Pouvoir se dire, si ça fonctionne : "oui, c'est possible", alors que personne au monde jusqu'ici ne pouvait répondre à cette question, sinon par le calcul. Voilà pourquoi de nombreux médias ont accepté de se faire l'écho de notre tentative, à part la presse parisienne, qui bien qu'aussi largement sollicitée que toutes les autres, n'a pas jugé utile de se déplacer…sans doute préfère-t-on y traiter de cette jeunesse qui brûle des cabines téléphoniques et autres voitures, et que l'on remercie à coups de vacances à la neige…bon, la prochaine fois que je serai jeune et que je tenterai un "non-exploit", je tâcherai de m'en souvenir. Là, le départ fut juste, et c'est déjà bien suffisant, suivi par quelques amis, dont le petit Hugo, 4 mois, qui a très courageusement caché sa perceptible émotion. Nous faisons étape à Pithiviers. L'équipage Denis -Kübler est lui parti de Douzy dans les Ardennes, dont le récit est disponible par ailleurs. Tout le week-end, nos machines ont été exposées au salon international ULM de Blois, qui se tient chaque année à cette période. C’est ici que je retrouve Pascal, qui pour l’heure travaille sur le stand de DAD, tandis que je m’occupe moi-même sur le stand des Editions Rétine, mon employeur. Les organisateurs, conscients de l'intérêt de notre affaire, nous ont offert un emplacement de qualité, qui nous permettra de faire connaître notre initiative aux très nombreux visiteurs. Ceux-ci se sont montrés tellement curieux et impressionnés que certains iront même jusqu'à nous demander des autographes ! Décollage à 13 h 30, devant une foule nombreuse pressée contre les barrières suite aux annonces au micro de l'éloquent speaker. Notre briefing n'est pas suivi, et le GTE prend directement son cap au sud sur sa droite, alors que nous avions convenu de virer à gauche pour faire un passage à la verticale du terrain. Peu importe, mais Bernard Michelena, qui pilote un cameraman, ne sait plus trop où donner de la tête.  Nous posons à St Junien, près de Limoges, qui est une étape habituelle sur cet itinéraire. Il s'y trouve une pompe à essence, pas toujours ouverte, mais un Carrefour-joker vend du carburant à 300 mètres. Une étape fiable. Bien sûr, la pompe est fermée lorsque nous posons. Un Monsieur approche dans sa ZX, accompagné de la madame du monsieur. 

- Vous n'iriez pas des fois vers cette station que justement nous convoitons et qu'elle
est pas loin, tout ça ?
- Eh bé si, enfin non, mais bon, si ça peut vous arranger…
- Merci beaucoup, vraiment vraiment, nous allons à Dakar. 
- A Dakar, avec vos trucs, là ? Et milledieux !

Du coup, impressionné, cet homme de bien nous a gentiment conduits au Carrefour, a patiemment attendu que nous en ayons terminé, puis nous a ensuite ramenés à l'aérodrome, malgré qu'un de nos bidons souples, qui fuyait, lui ait parfumé le coffre au sans plomb. Au retour, Pascal dort profondément, et la pompe de l’aérodrome est bien sûr ouverte…

St Junien -Montpezat rien de spécial non plus, sinon que nous comprenons déjà que nous sommes en attente d'exotisme, lequel n'arrivera pas (croyons-nous), avant le Maroc. La France, on connaît, et l'Espagne aussi, un peu. A Montpezat, je baptise mon neveu Benoît, adorable et adoré petit être de 6 ans, que j'ai eu l'honneur d'accompagner durant les primes années de son existence, à une époque où il s'amusait à suivre les extraordinaires conseils d'un "grand" qui n'en a que l'apparence... Ma Maman, également de la fête, lâche quelques larmes… Nous dormons dans les hangars, après avoir mangé à l'œil au restaurant L'Origan et vendu 4 des tee-shirts que nous avions fait faire, et qui servirent en partie à financer notre périple. Pascal, Stéphane et moi-même nous sommes rencontrés sur cette base. Pascal y travaille, les deux autres y ont suivi leur formation d'instructeurs.

Lundi 2 septembre 2002 : Montpezat - Agen - Grauhlet – Torreilles (Perpignan) : 

Pour des raisons douanières, il nous faut poser à Agen. En effet, du fait que nos machines reviendront par bateau et non par la voie des airs, un carnet A.T.A. (Autorisation Temporaire - Temporary Autorisation) a été exigé. Ce document, qui doit être signé par les autorités au sortir de la France, puis à chaque passage de frontière, nous suivra tout au long de notre périple. Agen est le seul aéroport douanier à accepter de nous laisser poser, cependant qu'ailleurs les fonctionnaires refusaient de se déplacer...l'absurde existe aussi chez nous. Le représentant local de la douane, lui, a bien voulu signer et tamponner nos papiers. Notre départ fut considérablement retardé par les tours de piste d'un moyen porteur en école, ponctués de deux passages d'un A 340 ! Les curieux locaux ont pu alors découvrir les curieuses mœurs des pendulistes (pilotes de pendulaire) : on s'habille, on scrute, on attend, on voit que ça va être long, on a chaud, on se déshabille pour tout remettre aussitôt, puis on recommence au début… De Agen à Grauhlet, nous suivons la Garonne, puis le Tarn, avant de couper à travers la pampa. C'est ici ma région natale, et je passe au sud de Montauban avec émotion. J'explique mentalement à Ingres que mon violon à moi, ce sont mes pinceaux ! A Grauhlet, il n'y a personne au club ULM. Un coup de fil fera venir tout à l'heure l’ami Barcouda, grâce auquel nous pourrons remplir nos réservoirs. Nos ventres à nous sont moins patients. Le restaurant local est sur le point de fermer, mais la tenancière, touchée par notre projet rapidement exposé, nous offre en toute simplicité et de manière maternelle un grand plateau de fromages. Contrairement à la totalité des bars d'aérodromes, celui-ci a su canaliser une large clientèle extérieure. A l'issue de cette collation durant laquelle Patrice est arrivé, Pascal fera un rapide réglage de carbus sur un 912. Dès le décollage, en plein midi, les tortures commencent. A la verticale du centre national de vol à voile de la Montagne Noire, nous comprenons sa raison d'être. Ca brasse sévère ! Puis, les kilomètres défilent malgré le vent de face jusqu'à Narbonne, où une brume d'origine maritime réduit la visibilité, la température et la patience. Près de la côte, les flamands roses sont irrésistibles, et je m'offre deux trois radadas histoire de tourner quelques images, mais sans trop descendre ni m'approcher, pour la sécurité et le bien être de tous. Le posé sera un peu rock'n roll à Torreilles chez Michel Lopez, étape presque obligée avant de passer les Pyrénées par l'Est. Nous aimerions franchir cette chaîne dès ce soir, mais Michel nous le déconseille. Il connaît sa région, nous nous inclinons, et dormirons dans la salle de cours. Là, nous étalerons les cartes afin de mesurer le chemin qui reste à parcourir. Erreur, il faudrait plutôt se faire une idée des kilomètres déjà parcourus, c'est-à-dire 10% du parcours, déjà ! Entre temps, nous sommes allés manger dans une gargote locale avec la Ford Sierra que Michel met à disposition des visiteurs aériens, pour notre plus grand plaisir. Cette auto, c'est un avant-goût d'Afrique ! Les pleins d'essence nous sont gentiment offerts, et nous voilà prêts à partir. Actions vitales, un allumage ne répond plus sur le DTA. Bêtement, je lance dans l'intercom "qu'est-ce qu'on fait ?" Quel idiot ! Sur le point de passer les Pyrénées, un allumage mort, et je me demande ce qu'il conviendrait de faire ? Pascal me connaît bien : "on répare, ducon !" Seul, j'aurai décollé. Sept pannes moteur depuis que je vole, dont quatre qui auraient pu être évitées si j'avais réfléchi un minimum, et j'en suis encore là… Le tabagique que je suis sait aussi qu'il joue avec la mort… Curieux, l'être humain, qui est ainsi capable de jouer avec sa vie aussi facilement qu'avec des boules. Déshabillage des pilotes et des circuits électriques, pinces, clé de 8, scalpel, Pascal trouve, répare le fil sectionné, nous décollons enfin.

Jeudi 5 septembre 2002 : Albacete - Beas de Segura : 1 h 50

Le biplace Air Création décolle le premier, cependant que je m'aligne. Après un interminable roulage, le voilà qui monte de trois mètres, y stagne un moment, redescend un peu, fait un écart pour éviter le hangar en plein axe, puis entame une laborieuse montée. A mon tour ! Ca se passe mieux, par chance. Depuis Manresa et notre investissement dans des cartes exploitables (un jeu), seul l'équipage pilote en est pourvu, l'autre lui accordant toute sa confiance. Ainsi, avec la paresse qui me caractérise, je délègue avec délectation la nav du moment. Nous sommes copieusement secoués, comme nous l'avons rarement été jusqu'à aujourd'hui. De plus, le sol est uniformément recouvert d'oliviers, sur des centaines de milliers d'hectares. Pas terrible en cas de panne, c'est un arbre à la pousse lente, ce qui donne, comme tu le sais, un bois très dur. La tension monte, mes bras brûlent des efforts continus que je dois fournir pour tenir la machine. J'en ai assez. Il faut dire aussi que nous avons déjà pas mal volé depuis ce matin. Au bout d'une heure et demie, je cherche à me poser, malgré les réticences de Pascal. Mais j'en ai marre, et peste copieusement contre Stéphane, qui a décidé qu'il fallait avancer à tout prix. Soudain, alors que, ne suivant pas mon log inexistant, je croyais en être loin, apparaissent les immenses pistes de Beas. C'est ici qu'ont eu lieu les derniers World Air Games, sorte de pendant aérien des JO. Envoyé là en reportage, j'y fus fort impressionné par les installations, que je voulais revoir et montrer à mes collègues. Quelle déception ! Tout est désert, que dis-je, mort ! Personne, rien. En regardant à travers les fenêtres, nous voyons même encore les panneaux d'affichage des résultats, qui datent pourtant de plus d'un an. Il paraît que l'Europe a mis des millions dans cette affaire…tout le monde s'installe en position dormitive à laquelle je m'abandonne un instant, puis bientôt je m'en vais chercher de l'information, ou âme qui vive. Il convient de préciser que cet aérodrome se situe en plein milieu de rien du tout. Un vague panneau est accroché sur les grillages, côté extérieur. Il me faut les escalader pour passer à la liberté. Je songe un instant à cette position jamais connue, et me dis qu'il n'y a guère qu'un aéronef qui puisse ainsi me porter directement à l'intérieur d'une clôture. Un numéro de téléphone figure sur cette affichette. Je me hasarde d'un coup de portable. C'est l'instructeur local qui me répond, mais il ne vient que le week-end, vit à 60 kilomètres de là, "si, pero nosotros, nos vamos a Dakar". Sésame magique, qui ouvre bien des portes. "Ah, bon, alors attendez, mon fils doit traîner dans le coin - merci beaucoup". En moins de deux minutes survient un jeune homme manifestement oisif qui nous mène à la station la moins éloignée (bien 8 kilomètres), puis disparaît aussi vite, après avoir partagé avec nous l'un des pamplemousses qui attendent patiemment leur destin dans la console du DTA. Etant quasiment dépourvu d'instrument, j'ai en effet aménagé une trappe qui permet de conserver quelques denrées dans cet inutile évidement. 

Beas - Cordoba : 2 h 05

Nous avons déjà bien volé, mais la journée n'est pas finie. D'autant qu'il est exclu que nous passions la nuit ici, il n'y a strictement rien ! Cordoba est une grande ville, nous y serons bien mieux. Encore près de 200 kilomètres ! 200 kilomètres d'oliviers…nous avons heureusement un vent plutôt favorable, et parviendrons bientôt sur cette ville. Je n'aime pas trop faire route à l'est en fin de journée, le soleil de face n'arrangeant pas trop la visibilité, donc la prise de repères. Rappelons que nous naviguons "à l'ancienne", à la carte. Heureusement, la route Nationale lV a la même destination que nous, et accepte que nous la suivions. En fin de vol, je m'offre une petite séance de vol basse hauteur, le sol étant devenu plus accueillant. Nous n'avons pas la fréquence radio de Cordoba, mais cet aérodrome relativement important fonctionnant en auto-information, la parlote n'est pas indispensable. Nous nous parquons d'autorité près d'une aire gazonnée, afin de poser nos ailes sur ce doux revêtement. Les locaux attendront malignement que nous en ayons terminé pour nous avertir que des arroseurs sortent de terre la nuit, ce qui pourrait être fâcheux pour nos voilures. Bon, déplacement du matériel, qui dormira donc sur le dur. Quant à nous, un taxi nous mène à l'hôtel Colon, le premier que nous fréquentions depuis notre départ. Stéphane, comptable de l'opération, donne son aval après un rapide calcul. Douches bénéfiques, derniers coups de téléphone depuis l'Europe, puis nous allons manger une pizza en terrasse au coin de la rue. Les filles qui passent dans la rue sont belles, qui nous énervent d'autant plus qu'il nous faut subir les manières peu viriles du serveur. Nous buvons moultes bières pour noyer notre désarroi, mais hélas cette chose-là sait nager. Nous décidons de nous lever tôt, le Maroc est tout proche, notre impatience d'Afrique puissante. Le bureau de piste n'ouvre qu'à huit heures. Nous sommes donc là à huit heures. Il nous faut négocier un posé à Jerez, encore pour des formalités douanières. Le problème, c'est que les aérodromes contrôlés sont interdits aux ULM en Espagne. Mais il existe une astuce, qui consiste à coller l'indicatif radio en "Fox-Juliet" sur le flanc de la machine, en reniant sa nature ulmique. Or, si la supercherie fonctionne sur les appareils trois-axes ayant l'allure d'avions, un pendulaire n'a aucune chance. Juan-Manuel, fort dynamique et gentil préposé du bureau de piste, se démène comme un diable, passant des dizaines de coups de fil pour essayer de trouver une issue à cette absurde situation. En attendant, nous allons faire les pleins d'Avgaz à la pompe, après d'âpres discussions avec le pompiste : la taxe varie selon que l'on achète moins ou plus de 80 litres. Nous avons besoin de 100 litres : 50 par machine. Or, c'est ici que le bât blesse, notre pompiste affirme qu'il s'agit de 80 litres par appareil, avec un œil narquois. L'histoire de Dakar ne prend pas, tant pis, nous paierons plein pot. Retour au bureau de piste, rien à faire, Juan-Manuel n'a pas su convaincre ses correspondants, et Jerez ne veut pas de nous. Nous nous concertons. La situation est très simple : nous sommes censés faire tamponner notre carnet ATA à chaque frontière, sans quoi, de retour en France, il nous sera impossible de récupérer nos machines auprès de la douane. Nous sommes en règle pour la France, et nous pourrons l'être à Dakar. Or, ici, nous ne le serons jamais. Eh bien soit, nous allons déclarer, au retour, que nous avons fait un vol Agen - Dakar sans escale. De plus, cela va nous supprimer toute contrainte sur les futures frontières. Hésitations, doutes, perplexité. Et m…rde, font ch… OK, on va faire ça. C'était gonflé, mais le pire, mon ami, c'est que cette grotesque supercherie a fonctionné. En ce sens, nous sommes administrativement recordmen du monde ! Qui d'autre peut se targuer d'avoir rejoint Agen à Dakar en vol sans escale en ULM pendulaire, en biplace, avec un moteur deux temps ? Hein ? Et attends, c'est pas tout, on a fait ça en 14 jours, mon pote. Ouais, en 14 jours ! ! ! 

Vendredi 6 septembre 2002 : Cordoba - Medina Sidonia : 2 h 20 
Medina -Tétouan : 1 h 30

Nous quittons donc Cordoba le cœur léger, direct sur Medina Sidonia. Nous y avons expédié de l'huile et autres tee-shirts propres. Le seul problème du deux-temps, c'est qu'il a précisément besoin d'huile. Etant dans l'impossibilité d'emporter toute celle dont nous avions besoin pour des raisons de poids, et craignant de n’en pas trouver en route, nous en avions envoyé sur divers points de notre périple. Medina est le premier. Nous verrons bien en arrivant si le système a fonctionné. La belle piste en dur paraît bien grande vue du ciel. En vérité, elle conserve les proportions exactes d'une 1000 mètres, à la largeur près. On aura donc compris qu'elle n'est pas large, puisque courte. Il est 13 heures, il n'y a personne, il nous faudra attendre un bon moment à respecter les horaires espagnols. Pendant que Pascal et François font la sieste, je pars avec Stéphane à la quête d'un quelconque déjeuner. Le village se trouve bien à 5 kilomètres, sur une haute colline. L'auto-stop ne fonctionnant manifestement pas ici, nous irons finalement à pieds, pour ramener des sandwiches achetés dans une gargote où sèchent au plafond, indifférents à l'odeur de tabac froid, d'irrésistibles jambons crus. Repus, nous tenterons de nous interviouver mutuellement pour la postérité vidéaste, puis Pascal nous changera les bougies. Tout à l'heure, nous passerons Gibraltar, il nous faut mettre toutes les chances de notre côté. Et les bougies, spicologiquement, c'est kékchose ! Roberto, maître des lieux, arrive vers 17 heures, malgré qu'il m'ait auparavant assuré au téléphone 16 heures. Notre huile est là, qu'il nous livre. Il nous prête son auto afin que nous allions chercher du carburant. Fatigué de nos non liaisons radio, je m'enquiers de la possibilité de lui acheter une batterie pour ma portative. "No problem, I've got one" Ici, malgré le prénom, on parle anglais, puisque notre hôte est polonais, c'est logique ! Je la lui achète donc, puis nous partons, bien que cet antipathique individu nous ait formellement déconseillé de quitter l'Espagne sans plan de vol. Nous savons quant à nous qu'il est interdit ici de vouloir rester légal, sous peine d'attendre jusqu'aux calendes grecques, voir tchétchènes…en effet, les relations entre l'Espagne et le Maroc sont telles que tout plan de vol entre ces deux pays est systématiquement refusé. En revanche, nous savons aussi que l'atterrissage est autorisé une fois sur place. Gaz donc, cap sur le Maroc, dont les côtes nous apparaissent sitôt décollés. Un bon vent de cul nous pousse, la visibilité est extraordinaire. Je n'ai pas le talent de dire le passage du détroit. C'est un moment unique dans une vie, quelque chose d'indéfinissable et de tellement banal finalement. Qu'il y a-t-il de tellement notable, en effet, en l'an 2002, à quitter l'Europe pour rejoindre l'Afrique ? Nous passons d'un continent à un autre, certes, mais aussi d'un monde à un autre. Du monde des nantis à celui d'un peuple qui n'en finit pas de souffrir. En un mot choc, nous passons de chez les blancs à chez les noirs. Moi qui suis un peu des deux, je me sens chez moi, ici au milieu, à la frontière de ces deux mondes qui s'opposent depuis des siècles.

Lundi 9 septembre 2002 : Marrakech - Taroudannt : 2 h 20

Nous nous présentons très tôt à l'aéroport, je me précipite illico au bureau de piste, pendant que les copains etc t'as tout compris, maintenant. Notre demande doit être adressée au gouverneur par fax, on m'en donne le numéro, mais on refuse de me mettre l'outil à disposition…Ubu a des petits un peu partout. Bon, OK, laisse tomber l'ami, on va à Agadir, peut-être y sont-ils plus sympathiques. "Ah oui, mais Agadir est bouché, pas de décollage avant 10 heures." Nous nous sommes levés à 5 h 30 pour entendre ça ! Pour une fois, le gars n'y est pour rien. Une poignée de longues heures d'attente plus tard, j'y retourne. Toujours bouché. J'enrage. Mais bon sang de nom d'une bite de chameau, je vais bien trouver un fax dans un aéroport international, non ? Que tu crois ! Aucun guichet ni commerce n'en est pourvu. Sur le point de renoncer, j'en trouve un, enfin, dans une petite agence de voyages. J'envoie le truc, puis reprends la direction des appareils, en me disant qu'on viendra nous chercher quand l'autorisation arrivera. Humm, à la réflexion, peut-être pas. Demi-tour, je vais tenter un coup de bluff. "Je viens d'avoir Taroudannt au téléphone, ils m'ont dit qu'ils vous avaient envoyé l'autorisation. - Ah non, monsieur, nous n'avons rien reçu. - Mais, pourtant, ils m'ont dit…pourriez pas les appeler, pour voir ?" Bingo, ça marche, l'autre au bout du fil confirme, on peut y aller. Nous avons bien gagné une heure ou deux. J'apprendrai plus tard que l'ami Jacques a bien aidé sur ce coup. On décolle à 11 heures, nous allons passer l'Atlas dans une heure, soit en plein midi ! Genre : "Votre commandant de bord vous signale que nous allons traverser une zone de très fortes turbulences, veuillez rejoindre vos sièges, accrocher vos ceintures, et éteindre vos cigarettes s'il vous plaît."  Avant d'attaquer la traversée de l'Atlas, nous avons pris le temps de nous tirer une bourre, faisant une course d'ombres d'autant plus agréable qu'elle n'avait rien de prémédité. Regardant au sol, je vis soudain que l'ombre du deuxième appareil me suivait de très près. Un écart à gauche, elle me suit, je tire, elle accélère. Très drôle, je pilote deux machines à la fois ! Droite-gauche et inversement, ce petit jeu va durer plusieurs dizaines de minutes, saine détente avant les choses sérieuses. En effet, sitôt que nous passons la faille de Imi-n-Tanoute qui nous ouvre les portes de cette chaîne de montagnes, les turbulences, assez sévères et soutenues, commencent à malmener nos ailes, qui commencent à balancer en tous sens, cependant que commence une partition envolée, qui se joue parfois à quatre mains. Cela va durer près d'une heure. Une heure intense, pendant laquelle je serai incapable, malgré l'invitation de Pascal, de lâcher une main pour montrer à notre caméra l'endroit où nous nous trouvons sur la carte. C'est désormais une habitude que d'indiquer à la postérité télévisuelle notre position, à l'aide de mon index ganté. J'ai pour habitude d'attacher la carte sur ma jambe gauche. Cette particularité qui n'en est pas une aura au moins donné une seconde raison d'être à l'index de la main du bras du même côté. Ce doigt me paraissait presque inutile avant que je ne vole. En effet, à part participer aux douloureux accords barrés plaqués sur ma guitare, cette succession de phalanges m'avait toujours été inutile ; oisiveté passive qui a disparu depuis que cette protubérance est mise à contribution pour m'indiquer ma position !  Le moteur est la seule chose que nous ne maîtrisions pas à 100 % sur nos machines. En ce sens seul le vélivole, fut-il parapentiste ou pilote d'un planeur de performance, est un vrai pilote, si l'on admet l'idée qu'un pilote est celui qui possède l'entier contrôle de tous les paramètres du vol. Par conséquent, pour justifier notre flemmarde attitude, nous nous efforçons de toujours voler en local d'un terrain posable, comme nous l'enseignent le manuel et le bon sens. Néanmoins, il arrive que nous nous permettions quelque incartade à ce grand et louable principe. Ce fut le cas en sortant de l'Atlas. Parvenus verticale le lac qui émerge à Argana, je pris la décision de couper plein sud, vers le salut de la plaine que nous apercevons déjà derrière la barrière montagneuse. Le GTE, docile, discipliné et fatigué sans doute, me suit. Le calme plat et complet surviendra avant même le passage de la dernière crête. C'est surprenant. Je reste aux aguets, les deux mains sur ma barre de contrôle, tout en auscultant avec toute mon attention ce sol qui ne m'offre décidément aucune zone posable. Mais le calme continue. Sitôt le dernier relief passé, qui ouvre une large perspective sur une plaine accueillante dans un calme aussi plat que salutaire, je me livre à une petite séance de testage de mon aile. Je connais finalement peu cette Aeros Profi malgré nos près de 30 heures de complicité, et l'aborde avec une attention d'autant plus accrue qu'Alexander, Ukrainien patron de la boutique et néanmoins ami, m'a mis en demeure sur le caractère pointu de cette voilure. Profi : ce nom a été choisi pour sa destination, qui se voudrait réservée aux "professionnels". La vérité semble être que nos amis ex-communistes, peu expérimentés en matière de pratique à défaut de l'être en matière conceptuelle, ne se rendent pas bien compte de l'état d'avancement du niveau des pilotes "de l'ouest". A mon retour, je pourrai même affirmer à cet ami de l'est que je n'aurai aucune hésitation à exploiter cette aile en école, puisqu'à tous les quatre, nous avons pu déjà prendre la mesure de ses énormes qualités. Un très bon rendement malgré les larges et traînées-gênes sacoches latérales, une vitesse de croisière confortable, une célérité maximum sans précédent avec un 503, et enfin une vitesse de décrochage…Voilà précisément la seule caractéristique que j'ignore. Je n'ai jamais osé pousser ma barre à fond. Me voici en conditions idéales, et je m'y hasarde, non sans avoir prévenu mon passager, qui y consent. Je pousse ma barre progressivement puis à fond, tout en écoutant avec toute l'attention requise par l'apprentissage et l'expérience les informations que me donnent les petits muscles de mes bras rachitiques : rien ! Barre en butée, et malgré un effort notable, la machine reste en ligne de vol, avec simplement le classique vario en négatif, aux alentours usuels de - 4 m /s. Après une légère ressource, le décrochage consent à se produire, manifestant un presque imperceptible basculement à gauche dû au couple moteur. Nous arrivons à Taroudannt ! A part peut-être l'imperturbable François, nous sommes tous impatients d'y parvenir : Stéphane et moi avons conçu ce projet ici, dans une chambre du palais Salam, et Pascal tient à y retrouver Jacques Pierre dont nous avons déjà parlé. Et en effet, sitôt posés sous une température étouffante, Jacques, aperçu d'en haut travaillant à la construction de son hangar, nous accueille chaleureusement. La joie est partagée : à nous l'indescriptible satisfaction de nous gausser d'être parvenus jusque là, à Jacques le bonheur de recevoir une visite attendue à laquelle il a contribué. Nous passerons la soirée chez lui, dans une maison immense, à causer, à refaire le monde, à observer les milliers de scorpions qu'il a ici en pension. Après avoir gagné la confiance de ses enfants âgés d’une dizaine d'années, art dans lequel j'excelle, je me hasarde à leur demander leur avis sur leur vie en exil, ici, loin de tout, de leurs amis, de leur famille, du monde qui jusqu'à l'an dernier fut le leur. Ils me répondent avec une vérité infantile donc indubitable qu'ils sont ici très heureux, et l'aîné enchaîne alors avec insouciance sur sa passion pour l'astronautique ! Moi qui fus, à ce même âge, exilé dans un pays inconnu - la France - je les crois, pour avoir vécu la même expérience. Elle me fut plutôt douloureuse, et si eux me disent qu'elle ne l'est pas, je sais qu'on ne peut cacher le contraire, et me plie donc à leur opinion. Demain, nous partirons déjà, pressés par le temps. Je prends alors conscience que notre aventure est menée certes avec détermination, mais hâte. Une trop grande hâte…

Mardi 10 septembre 2002 : Taroudannt - Tiznit : 2 h 15 Tiznit - Tan Tan : 2 h 50 
Tan Tan - Tarfaya : 2 h

Cependant que nos quelques détracteurs riaient à l'idée que nous prétendions mener notre périple à terme sans l'aide du GPS, affirmant qu'il n'est pas très difficile de suivre bêtement la côte, ce n'est qu'aujourd'hui, à mi chemin, que celle-ci deviendra notre seul repère jusqu'à Dakar.  Du moins le croyons-nous. En effet, parvenus en visuel de la mer, nous ne la voyons pas ! Bouché. Une entrée maritime nous ferme toute perspective. Demi-tour, petit cafouillage entre le meneur et le mené, puis enfin le GTE se pose à Tiznit, non pas sur la route, mais sur un chemin caillouteux qui la borde. Je suis, comme convenu. Je ne coupe pas mon moteur à l'arrondi, voulant me réserver la possibilité d'une remise de gaz au cas où. A peine le train principal au sol, nous entendons un éloquent "crac" à l'arrière. Je comprends immédiatement : une pale d'hélice a subi les affres d'une pierre lancée par une roue. Je m'en veux. Quelle connerie ! Certes, Arplast nous a fourni une pale neuve d'avance, mais un Joker n'est intéressant que tant qu'il ne sert pas. Nous brûlons ce Joker en même temps que je me ronge la conscience, bien décidé à désormais réfléchir toute décision. Nos réservoirs sont remplis en même temps que la pale est changée par Pascal, puis nous reprenons une route au sud pour suivre la route P 30 jusqu'à Guelmin, puis la P 41 jusqu'à Tan Tan. Nous étions préparés à ne plus subir de turbulences. Seule la quiétude du vol côtier nous attendait aujourd'hui. Mais les aléas de la météo en ont décidé autrement, il nous faudra encore supporter, et même plus contrarier les turpitudes des éléments. Encore des montagnes à passer. Les derniers contreforts de l'Anti-Atlas, d'autant plus difficiles que la rencontre n'était pas prévue. Vers Guelmin, parvenu enfin dans les immenses platitudes désertiques, je redescends au ras du sol (genre trois mètres…) J'ai chaud, et pendant que mon passager s'offre encore un somme, je relève les jambes de mon pantalon, ce qui me vaudra le plus beau coup de soleil de ma vie ! Plus beau rime parfois avec premier. Ce fut le premier coup de soleil de ma vie. Nous hésitons un peu à l'arrivée sur Tan Tan, un peu déroutés par le dernier petit relief qui nous cache le terrain, qu'enfin nous apercevons sur le petit plateau qui surplombe la ville à l'ouest. Pour la première fois, nous ne disposons pas de la fréquence radio de l'aérodrome, sur lequel nous posons donc sans autre forme de procès. Il ne s'y passe rien, que risquons-nous ? Pourtant, le procédé ne plaira pas, qui me demandera de longues minutes de négociations, d'explications, de palabres, pour parvenir enfin au droit d'en repartir. Il y a ici de nombreux fonctionnaires oisifs qui attendent l'improbable visiteur. La corvée d'essence fut pendant ce temps négociée par les amis, qui se firent porter en ville avec nos bidons souples. J'entrevois en même temps les limites de mon paresseux subterfuge, qui m'a fermé les portes de cette découverte terrestre d'une ville que je ne connaîtrai peut-être jamais. Sitôt décollés dans un vent soutenu, nous prenons cap à l'ouest, sur le port chapeauté de petits cumulus bas. Nous y jouerons un moment, dans une odeur de poisson ! Ces nuages, montés d'un sol recouvert de cadavres de fruits de mers (a)variés, sentent très fort le poisson ! Très étonnant ! J'ai pour la première fois pris la liberté de décoller en short et t-shirt, persuadé que la chaleur ambiante serait désormais une constante. Nouvelle erreur. Au bout d'une demi-heure à jouer autour et dans les petits cums, j'ai froid. Je décide donc de me poser, suivi bientôt du GTE. Je m'habille vite, puis nous repartons, après avoir partagé un moment de vie avec un pécheur apparu du néant. Ensuite, ce ne fut que calme plat et reposant jusqu'à Tarfaya, le fameux cap Juby de l'Aéropostale. Pascal fête aujourd'hui ses 35 ans ! J'ai partagé avec lui son trentième anniversaire, il nous fallait un endroit symbolique 5 ans plus tard ! C'en est un…mais c'est tout. Avant que d'y poser, je m'offre en égoïste un long radada sur la plage au milieu des épaves de bateaux, que mon ami, à juste titre, n'appréciera pas, pour la prise de risques qu'il entraîne. Nous savons que la piste, celle-là même qui était utilisée par St Ex, qui écrivit ici "Vol de nuit", est matérialisée par des pneus, bien visibles. Nous nous y posons donc, après avoir soigneusement évité les antennes qui surgissent dans l'axe. Les bâtiments qui survivent là sont encore marqués de l'empreinte "Latécoère", et je ne puis alors ignorer le principe moteur de cet homme : "J'ai refait tous mes calculs : cette idée est irréalisable, il ne me reste donc qu'une chose à faire : la réaliser !". De nombreux enfants accourent, qui nous réclament avec une désagréable insistance des stylos que nous n'avons pas. L'un d'eux, agacé, se réclamera de Ben-Laden pour argument, qu'indifférents, nous jugerons aussi irrecevable que les autres. Nous nous laissons porter par le boulanger vers le seul hôtel de la place, qui porte pour nom "Hôtel de la Marche Verte". Quiconque a la moindre mémoire sait qu'il y a là implication politique. Si l'on devait s'octroyer le droit de juger de la qualité de cette action à la hauteur de l'établissement qui en revendique le nom, on pourrait rester sceptique. Cependant que le tenancier cherche désespérément les clefs de nos piaules, son assistant commence de vider puis nettoyer le poisson de nos agapes dans les…toilettes. Pascal, pour son anniversaire, a osé réclamer aux gendarmes locaux le droit à trouver puis consommer une bière. Ce fut non pas sans espoir, mais sans espoir. A table ! Pascal vient de rafistoler la pale cassée, qui pourrait peut-être malgré tout servir au cas où. Nous descendons au "restaurant", ignoble salle de bar aux tables crasseuses dans laquelle nous observons, pendant que notre repas finit d'être préparé, un étrange spectacle. Les rares clients, attablés, n'ont rien devant eux. Un seul verre d'eau est posé sur le bar. De temps en temps, un client se lève, monte au bar, boit le verre, le repose. Le tenancier le remplit alors, jusqu'à ce que le suivant vienne à son tour le vider ! Le poisson arrive enfin, accompagné de sortes de poivrons baignant dans une huile douteuse. En revanche le tout sent bon. Nouvelle attente, devant ce grand plat posé devant nous. Au bout de quelques minutes, nous sollicitons notre larron "couverts ?" Il plonge alors sa main dans le plat, nous montrant ainsi la marche à suivre. Ah bon ? Après tout, nous sommes venus chercher de l'aventure. Une bonne nuit viendra là-dessus, puis nous quitterons ce haut lieu de l'Aéropostale sans autre émotion qu'une puissante tourista.

Mercredi 11 septembre 2002 : Tarfaya - Laayoune : 1 h Laayoune - Boujdour : 2 h

L'essence ne fut pas un souci sur cette étape : une station existe à un kilomètre de là, qui offre une large zone posable. Ce sera l'étape la plus courte de l'expédition. Un bus de militaires fait une pause sur la station, dont les occupants se montreront très curieux de notre manège. Décollage quasi immédiat sitôt les pleins faits, cap sur Laayoune. Voilà deux ans, je me suis retrouvé dans cette zone, ayant pour mission de participer à l'assistance aérienne d'un rallye-raid auto-moto. Je tiens à y retourner, et j'invite mes camarades à prendre le petit déjeuner dans l'hôtel Nagjir qui nous abritait alors. Un endroit étonnant, le luxe absolu planté au bord de la plage, au milieu de strictement rien du tout, et qui semble, alors que nous y posons après une heure de vol, avoir bien du mal à décoller. Je dois préciser que je comptais alors parmi les premiers clients de l'établissement, qui s'inaugurait. Deux ans ont passées. C'est incroyable, on ne le croirait pas ! Tout est identique, même le chantier de je ne sais quoi qui borde l'endroit. Nous engouffrons moultes chocolatines (pains au chocolat pour les parisiens), cafés, thés, puis repartons repus vers nos appareils.  Direction la plage, bleu à droite, on attend que ça passe. Nous devrons poser à Boujdour, où nous ferons à nouveau les pleins. Le seul inconvénient de nos machines est qu'il leur faut du carburant. A la réflexion, c'est aussi une des limites de l'humain, qui doit aussi trop régulièrement se remplir la carcasse, prendre du temps, s'alourdir, pour reprendre des forces qui connaîtront également un destin polluant. Un bon vent nous pousse, la vitesse sol semble bonne. Je dis "semble" car nous nous épargnons les logs intellectuels et souvent inutiles. La carte, posée sur notre genou, suffit. Nous savons juste que la distance de l'étape est compatible avec l'autonomie, et que l'on me démontre qu'il faut autre chose. Ca défile plus vite que prévu, à vue de nez, cela suffit ! Le posé à Boujdour sera cocasse, et pour tout dire, mouvementé. Je ne me sentais pas très bien en vol, pour je ne sais quelle raison. Une fois au sol, je comprends : je suis malade. Le poisson de la veille semble vraiment ne m'avoir pas réussi, à moins que ce ne soient les sortes de poivrons gras… Après quelques tergiversations, nous décidons de passer la nuit ici. Encore une fois, la gendarmerie Royale montera la garde toute la nuit devant nos appareils. Sitôt dans l'hôtel, je m'écroule sur le lit, ne m'en relevant que pour aller me vider les tripes par le haut. Au bout de quatre heures, je me lève pour accompagner mes collègues dans une infâme gargote. J'apprendrai alors qu'ils ont profité de mes absences pour envoyer des nouvelles sur le ouèbe. Je suis d'une humeur massacrante, ce que finira par comprendre notre serveur, abondamment maltraité. 

Jeudi 12 septembre 2002 : Boujdour - "Dakhla" : 2 h 15 "Dakhla" - Nouadibhou : 3 h 40

Nous décollons relativement de bonne heure mais pas trop, de manière à ne pas subir au décollage les affres d'un vent qui forcit dans le temps, tout en nous réservant le loisir de l'exploiter une fois en l'air. Nous l'ignorons encore, mais aujourd'hui sera notre plus grande journée, du moins si l'on considère la distance parcourue : plus de 700 kilomètres ! La première étape prévue est Dakhla, mais nous hésitons à y poser, car le vent, qui nous pousse bien du nord, sera un handicap pour remonter les presque 50 kilomètres de la presqu'île qui abrite cette cité. La pointe est distante de quelque 20 kilomètres de la côte, nous préférons ne même pas penser à un survol maritime, dans cette région où les moyens de secours sont quasi inexistants. Nous nous contentons donc de suivre la côte, la route, enfin, la côte. Elles sont confondues, nous suivrons donc la croute, ou la rote, comme tu veux ! Depuis Laayoune, le paysage est le même, qui ne changera qu'après Dakhla. C'est un peu soporifique, pour tout dire. En parvenant à proximité de la lande de terre qui part vers Dakhla, nous trouvons une station, vers laquelle nous descendons pour refueller : nous ne verrons donc pas Dakhla, du moins pas de près. Un certain pataquès surviendra au moment d'en repartir. En effet, après avoir, tradition incontournable, montré deux ou trois fois nos papiers à plusieurs fonctionnaires, voilà une Jeep de la gendarmerie qui nous fait des signaux de phares, alors que nous sommes déjà en position de décollage, habillés, moteurs tournants, alignés sur la route ! Je coupe mon moteur comme le veut le savoir vivre pandorien, puis commence à expliquer avec conviction et sans arrière pensée au monsieur, au demeurant toujours aimable, que ses nombreux collègues nous ont déjà contrôlés, que nous nous trouvons ici en position délicate, voire périlleuse, luttant avec force pour tenir nos ailes dans un vent soutenu. Il comprend, mais suit tout de même la procédure, avec juste une hâte inhabituelle. Bon. Tirage de ficelle, c'est enfin parti ! Nous savons alors que nous serons ce soir en Mauritanie, mais sans trop en parler, l'expérience acquise en dix jours nous a appris à faire preuve d'humilité en matière d'objectif. Il nous reste tout de même près de 400 kilomètres à parcourir, c'est la mi journée, enfin quoi, ça peut le faire, non ? Nous poserons à Guerguarat, juste avant la frontière, afin de faire un dernier plein détaxé (le carburant est tax-free dans tout le Sahara marocain – dit Sahara Occidental). Nous avons pu constater que tous les villages sont pourvus d'au moins une pompe à essence. La vitesse sol est très bonne, de l'ordre de 130 kilomètres à l'heure ! Le paysage est différent, la côte, jusqu'ici composée de falaises accidentées que l'Atlantique continue de ronger, s'abaisse, donnant vraiment l'étrange impression d'une plage à perte de vue. Le golfe de Cintra est particulièrement recommandable ! Quelques kilomètres après Dakhla, nous avons passé le Tropique du Cancer. Hélas, la visibilité n'étant pas idéale, nous ne l'avons pas vu. Nous savons que nous avons environ 3 h 30 d'autonomie, et encore, en écornant un peu les réserves légales d'une demi-heure. Guerguarat apparaît au bout de 3 bonnes heures. Un village, ça ? Trois baraquements, puis encore la route, qui finit brutalement sur une barrière de barbelés à perte de vue, formant une parfaite ligne droite, exactement comme sur la carte ! Mais d'essence, point ! Joie ! Personne ne parle dans l'avion, comme dit l'expression consacrée. J'invite Pascal à lever la jambe, jette un œil aux réservoirs…bigre, va falloir la jouer serré ! Nous continuons donc cap au sud, en tentant de gérer au mieux la trajectoire et le régime moteur. 60 kilomètres nous séparent encore de Nouadibhou...

"Suivez-moi !" Pendant que de nombreux hommes en tenue locale entourent déjà nos appareils en posant mille questions, je m'exécute, puis me retrouve bientôt dans une cabane de chantier métallique où règne une température infernale, en face d'un homme qui a l'air de tout sauf sympathique. Je repense à mon contrôleur de la veille, et comprends que celui-ci n'est pas de la même trempe. "Savez-vous où vous êtes ?" Je confirme. Il me demande alors mes papiers, passeports, autorisations d'atterrissage. J'ai tout, sauf ce dernier, du moins à proprement parler. Au moins ai-je le plan de vol, que je lui soumets. Il ne sait pas ce que c'est, il veut une autorisation d'atterrir dans le PNBA. Je vois bien à l'allure de ce type qu'on ne s'amuse plus, je lui demande donc de bien vouloir décliner son identité, sa fonction, et son rôle précis. En Afrique, tout le monde devient vite quelqu'un, dès lors qu'il peut en tirer quelque profit, et je crois savoir déjà où mon lascar veut en venir. Il s'incline, et me sort une plaque : c'est un contrôleur assermenté du PNBA. Ce truc là sert à compter les oiseaux qui passent, et de nombreux scientifiques internationaux se pressent pour venir régulièrement prendre la température des œufs de poulpes. Et, bien sûr, "c'est nous qui paient", à coup de subventions de l'ONU, de l'UE, et même du Conseil Général des Hauts de Seine, qui a financé l'éolienne qui alimente la place, nous aurons tout le temps de le découvrir. Je ne serais bien sûr pas si caustique voire cynique si à quelques encablures de là des enfants ne mourraient de faim par millions. J'ai un certain mépris pour ce genre d'endroit, vu sous cet angle. En attendant, on prétend que j'ai enfreint les lois du PNBA en posant ici. J'aurai beau expliquer encore une fois les centaines d'heures de recherches aux ambassades, sur Internet, partout, pendant lesquelles jamais personne n'a évoqué cette obligation d'autorisation pour poser ici, rien n'y fera. J'aurai beau me défendre du fait avéré dont je détiens la preuve qu'à 200 kilomètres d'ici, à Nouadibhou, le contrôleur a accepté mon plan de vol sans me parler d'autre réglementation spécifique que la hauteur de survol, rien. "Justement, me balance-t-il enfin, vous savez que vous ne devez pas descendre en dessous de 1500 fts, n'est-ce-pas ? Or, qu'avez-vous fait en posant ici, vous êtes descendu en dessous de 1500 fts, non ?" Grotesque ! Il voit que je ne suis pas prêt à me laisser faire, se sent désarçonné, et ne trouve rien de mieux qu'une énormité pareille…je lui explique alors calmement, qu'ayant le droit de me poser ici, droit qui m'a été donné par un fonctionnaire de l'état mauritanien dont dépend ce village, celui-ci entraîne de facto le droit de descendre en dessous des minima, puisqu'en vertu des textes en vigueur dans tous les pays membres de l'OACI, ce qui ici les cas, les minima sont à respecter "en dehors des besoins de l'atterrissage et du décollage". Je me laisse un peu emporter, et lui raconte alors que je viens soudain de comprendre pour qui cette absurde précision avait été énoncée. Je termine en lui annonçant que nous sommes venus ici pour faire le plein d'essence et puis baraka, on s'en va, choucrane beaucoup, fin de la plaisanterie ! "Je n'ai jamais vu une seule goutte d'essence ici" m'annonce-t-il avec une certaine satisfaction. Je suis sûr, désormais, que ce mec se fout de ma gueule et ne compte que nous pomper de la monnaie : pendant notre approche, j'ai vu des bateaux hors-bord sur la plage… Je ressors, annonçant aux collègues que l'affaire est mal engagée. Entre temps, on nous a confisqué caméras et appareils photos. Tous ces hommes seraient des militaires en manœuvre (ils passent le plus clair de leur temps à dormir sous leurs tentes). Ce sont majoritairement des Maures, plutôt clairs de peau, c'est ici en Mauritanie l'ethnie dominante, ou plutôt dominatrice, car inférieure en nombre. Plus loin, une famille de noirs s'affaire, qui semble employée aux soins domestiques de tout ce petit monde. Au bout d'une heure, je suis à nouveau convoqué, et on l'on m'annonce, après m'avoir fait signer une déposition conforme à mes déclarations, que nous sommes condamnés à une amende de 200 000 ouguiyas. Je demande que l'on me montre le texte de loi qui a été enfreint. "Pas possible". Alors, c’est que ce texte n'existe pas, on va donc négocier ! Revenu dehors, j'explique aux collègues, on se concerte : nous sommes ici, à deux cent kilomètres de la prochaine pompe à essence, que nous ne pouvons rejoindre. On nous réclame environ 1000 Euros, soit dans les 13 Euros du litre d’essence pour nous laisser repartir. Seule l'attente pourra faire baisser cette somme astronomique, et nous avons encore un peu de temps devant nous. Nous voulions bivouaquer dans le désert, voici une occasion certes imposée, mais que nous n'aurions peut-être pas saisie de nous-mêmes. Alors, voilà, nous allons attendre. C'est le début d'après-midi, il fait chaud, la plage est toute proche. L'eau est bonne, nous y restons un moment. De temps en temps, un bond terrifié trahit la frayeur que son auteur a eue à la vue d'un crabe. Il faut bien dire qu'ils sont impressionnants, avec leur pince droite énorme, qui leur barre la route. Nous avons vécu mille aventures pour venir ici, où l'on nous retient en otages, et les crabes, encore, nous effraient ! Le soir venu, un type vient nous annoncer fièrement que "la religion nous interdit de manger si des gens n'ont pas de quoi à proximité". Par contre, pas un mot sur les directives du Prophète en matière de racket. Notre hôte nous entraîne alors vers un baraquement dans lequel quatre hommes nous attendent, assis à même le sol. Nous allons manger comme eux ! J'avais briefé mes collègues sur l'importance capitale de n'utiliser que la main droite pour puiser dans le plat, information qui m'avait été donnée lors de mes recherches sur ce pays et ses mœurs. La main gauche est réservée à d'autres tâches plus terre à terre. Par ailleurs, il convient également de se déchausser. Avant de nous asseoir, le domestique nous lave cette main. Commence alors un drôle de rituel. Sitôt le plat posé entre nous, les gars se précipitent dessus et commencent à en dévorer le contenu avec avidité, s'aidant mutuellement pour écarteler les pièces de chèvre qui trônent sur un lit de pâtes grasses. Tu plonges la main, t'écrases le fruit de ta pêche entre tes doigts pour l'essorer, puis tu te pourlèches les phalanges, tu recommences. Curieux…c'est un truc à vivre. Tout va très vite, on ne parle que très peu pendant le repas, c'est un exercice purement fonctionnel. En revanche, celui-ci terminé, nous irons nous asseoir au clair de lune pour engager une conversation de plusieurs heures, en buvant force thé à la menthe. Là aussi, il faut que je te dise : le domestique porte un plateau sur lequel sont posés quelques minuscules verres. Il remplit les verres, te tend le plateau, tu en prends un que tu vides cul-sec, il le remplit à nouveau, suivant. C'est collectif et hygiénique ! Nous faisons connaissance : nos copains (littéralement celui avec qui tu partages ton pain), sont les gradés de ce détachement militaire déjà cité. Ils prétendent ne rien avoir avec l'organisation du parc, et semblent sincèrement désolés de ce qui nous arrive. Ils nous parlent longuement de l'histoire de leur pays, de ses mœurs, de la pauvreté, du monde sur lequel ils gardent une vision très réaliste. L'esclavage viendra un moment occuper la conversation, mais très vite gênés par le fait que c'est toujours ici une pratique courante, ils reviendront sur autre chose. Je ne comprendrai que des jours plus tard, en y repensant, quels étaient ces noirs qui nous servaient… 

Samedi 14 septembre 2002 : Iwik

La journée du lendemain sera occupée en nouvelles négociations, siestes, baignade, visite du village de pécheurs. Je profite de nos gambades pour me fouler la cheville, ce qui me vaudra de terminer le périple en passager. Car nous avons bien fini par pouvoir repartir, après avoir tout de même dû débourser 70 000 ouguiyas. Une fois cette somme déposée, on a comme par miracle découvert de l'essence…il est trop tard pour que nous repartions aujourd'hui, une nouvelle nuit sous la tente nous attend donc. Entre temps, nos amis militaires, dont la nature nous a paru vraie à défaut de toute autre démonstration, nous avaient prévenus de la présence d'espagnoles dans le village...des espagnoles, ici ? Il nous faut absolument les visiter... Incursion stratégique et mesurée, donc, par la plage, vers la seule distraction que nous pouvons espérer ici. Parvenus au "camping" local, qui porte la surréaliste mention "Iwik vacances", nous découvrons en effet deux femmes qui nous adressent des sourires lointains et béats. Je suis assommé. Ben oui, même la soixantaine passée, une espagnole est toujours une espagnole ! Nous avions gardé l'image de ces merveilles aperçues en Andalousie, sculptées de main de maître par quelque Eros ressuscité, faites de subtiles rondeurs, de seins proportionnés et fermes, de fesses miraculeusement rondes et invitantes, d'une taille, de jambes…bon, cessons, là n'est pas notre propos. Bref, les espagnoles, ce sera pour plus tard. Déception, repli, dodo, attente du départ de cet enfer. 

Dimanche 15 septembre 2002 : Iwik - Nouakchott : 2 h 15 
Nouakchott - St Louis : 2 h 40

Enfin, nous voilà partis de ce lieu certes non sympathique, mais surtout non sympathique. Je ne garde aucun souvenir notable de cette étape. Certes, ce fut la première depuis notre départ en temps que passager, mais la suite ne suffit pas à justifier cet état de fait. Je devais être bien fatigué, et dormis, sans doute. Profondément. L'arrivée sur Nouakchott fut marquante, pendant laquelle je me réveillais. Nous voilà au dessus d'une ville aux allures de Vitry sur Seine sous ses plus mauvais regards bidonvilliens. A la différence près que Nouakchott est une capitale, et que cette image restrictive est ici générale. Sitôt posés, il me fallut affronter les exigences bakchichtesques, auxquelles je me pliais bien volontiers, plus par faiblesse qu'autre chose. Marre ! Je réclame les 15 Euros nécessaires à l'obtention du plan de vol à Stéphane notre compétent comptable, puis nous partons bien vite vers des lieux que nous espérons plus accueillants. Au point d'arrêt, les pleins faits et tout impératif réglementaire respecté, on nous réclame de maintenir le point d'arrêt. Deux-trois minutes s'écoulent, au bout desquelles on nous signale que nous "n'avons pas payé la taxe d'atterrissage". Notre radio-man signale alors que "mon collègue a payé, mais si, même qu'on n'a pas voulu nous délivrer de reçu". Le bordel qu'il a pas mis, le Stéphane ! "Maintenez le point d'arrêt" Enfin, on nous autorise à décoller X, vent du machin et tout ça, genre d'information dont nous autres ulmistes n'avons rien à faire, habitués que nous sommes-t-on à lire la seule manche à air et notre bon sens. Enfin, nous quittons le sol Mauritanien, pensant que nos pires galères sont passées….l'espoir fait vivre, dit-on. Et pourvu qu'ça dure, dit machin ! 

A partir de Nouakchott, le paysage change tout doucement. Une seule route rejoint la capitale Mauritanienne au Sénégal via Rosso, que nous suivrons bien qu'ayant prévu de suivre la côte, ce qui nous permet de profiter de ce spectacle plutôt que celui trop connu du "bleu à droite". Le désert aride laisse place progressivement à du sable, toujours, mais percé ça et là puis bientôt partout de petits arbustes verts, ce qui crée un contraste étonnant. Dieu, que la nature est belle, pour dire une banalité. Nous sommes encore passablement secoués, ce qui excédera l'ami Pascal, regrettant que nous n'ayons suivi comme prévu le littoral. Petit à petit, Le Fleuve se laisse entrevoir. Le Fleuve, c'est le Sénégal, qui marque la frontière avec le pays auquel il a donné son nom. Brutal mélange d'aridité et de fertilité. Quelques parcelles adjacentes sont vertes, d'autres, plus éloignées, le sont parce-qu'elles sont alimentées par de longs canaux, mais on constate que sans le travail de l'homme, ce Fleuve continuerait égoïstement à couler au milieu du sable, sans offrir d'autre contraste pictural qu'une large traînée jaunâtre déchirant la désolation d'un sol totalement stérile. L'humidité qu'il dégage engendre de petits cumulus et les turpitudes qui vont avec. Les frontières entre les pays sont parfois bien conçues, du point de vue du géographe, à défaut de l'être aux yeux du philosophe humaniste. Ainsi, la verdure apparaît dès le Fleuve passé. Ca y est, nous sommes au Sénégal, et même si le périple devait, pour quelque raison que ce soit, s'interrompre ici, nous avons désormais la douce impression que l'affaire est menée, que nous avons atteint notre objectif. Moins de 200 kilomètres nous séparent désormais de Dakar, que peut-il nous arriver, en dehors d'un souci administratif ?

- Stéphane a repris l’école de Pierre-Jean, Fly in Paris

- François est devenu instructeur et a publié un livre de photos aériennes : Les Ardennes vues du Ciel, Editions Terres Noires.

- Pascal a quitté la base ULM de Montpezat puis, après un passage dans la moto, a pris la gérance de Aéro Maintenance, à Cholet, avant de lancer Aérotechnique, à son compte.

- Pierre-Jean a quitté les Editions Rétine.

Il a lancé le magazine ULMiste, seul mag 100% ULM.

Il est devenu lui-même éditeur, traducteur et auteur.